Ronchas.

Lo más seguro
es que nos salgan ronchas
de tanto rascarnos
de hurgarnos en los rincones,
esos que antes
-asépticos- no soportaran las miradas,
y de sus putrefactas cavidades
fluya el pús del delirio de ser
de ser lo mismo,
con otro nombre y otra forma,
pero lo mismo al fin y al cabo
y caer en la tumba
sin más odios que los que odiamos
sin más llanto que los llorados
sin más amores que los amados
sin más risas que las de los que quedan
y siguen viviendo y rascandose.